Trước Ngày Cưới Mẹ Chồng Trở Mặt, Tôi Đổi Chú Rể!

01
 Chiếc điện thoại trên bàn trà rung lên liên hồi, màn hình nhấp nháy cái tên “Trần Chí Bình”.
 Tôi hít sâu một hơi, ép xuống mọi mệt mỏi vì chuẩn bị lễ cưới, rồi bấm nghe.

“Alô, Vi Vi…”
 Giọng Trần Chí Bình vẫn như mọi khi, mang theo sự dè dặt yếu ớt của kẻ bị cuộc sống mài mòn.
 “Mẹ anh… còn cả chị Hai, chị Ba, chị Tư… đều đến rồi.”
 “Họ nói… có vài chuyện muốn bàn với em lần cuối.”

Anh ta dừng lại, hạ thấp giọng hơn:
 “Hình như… tâm trạng của họ không được tốt lắm.”

“Ồ?” Tôi cầm điện thoại, bước ra bên cửa sổ.
 Ngoài kia là nắng chiều đầu hạ của Giang Thành, sáng chói mà oi nồng.
 “Muốn bàn chuyện gì? Thực đơn? Rư/ợu? Hay chương trình lễ?” – giọng tôi bình thản.

Đầu dây bên kia im lặng vài giây, rồi vang lên tiếng sột soạt — như thể điện thoại bị ai đó giật lấy.
 Một giọng nữ the thé, đanh và mang theo thái độ ra lệnh vang lên, xé toạc loa điện thoại:
 “Tiểu Lâm à? Mẹ chồng đây! Nói thẳng nhé, đám cưới này — phải sửa lại vài quy định!”

Không phải “bàn”, mà là “ra lệnh”.
 “Cứ nói.” Giọng tôi lập tức lạnh xuống.

“Thứ nhất, là tiền sính lễ!” Bà ta nói nhanh, như đã diễn tập trước hàng trăm lần.
 “188 nghìn à? Quá cao! Nhà họ Trần chúng tôi nuôi Chí Bình học đến nghiên cứu sinh, đến xương cũng bị ép ra dầu rồi!”
 “Giảm đi! Còn ba mươi nghìn, gọi là có lệ!”

Những con số lạnh lẽo ném tới, tôi gần như có thể tưởng tượng ra mấy khuôn mặt đầy vẻ cay nghiệt mà đắc ý bên kia đầu dây.
 Từ một trăm tám mươi tám nghìn giảm còn ba mươi nghìn?
 Đó không còn là chém nửa, mà là chặt tận gót chân.

Không lạ, lần đầu tôi đến nhà Trần Chí Bình, đã thấy mẹ anh ta mặt mày khắc khổ, khó ưa.
 Lúc đó bà ta chẳng nói mấy lời, ba cô chị cũng vậy — trầm lặng, khép kín.
 Ngay cả buổi gặp mặt giữa hai bên cha mẹ, họ gần như không mở miệng.

Là ba mẹ tôi đã định ra số tiền 188 nghìn sính lễ, kèm của hồi môn một chiếc xe và thời gian tổ chức đám cưới.
 Nhà họ khi ấy không một lời phản đối, miệng toàn nói “được”.
 Giờ thì rõ — họ cố nhịn, đợi đến khi tôi chuẩn bị xong xuôi hết: nhà hàng, váy cưới, thiệp mời… rồi mới nhảy ra gây chuyện.
 Đẩy tôi vào thế tiến thoái lưỡng nan — để tôi buộc phải nhượng bộ.

“Thứ hai, của hồi môn! Chiếc xe đó là chưa đủ!” giọng bà ta sắc như dao.
 “Nhà tôi Chí Bình là nghiên cứu sinh quý giá, lại là con trai độc nhất!”
 “Cô lấy nó, phải mang thêm một căn hộ ở Giang Thành, đứng tên Chí Bình!”
 “Còn nữa, ba trăm nghìn tiền mặt!”
 “Không nhiều đâu, chỉ coi như bù đắp cho cha mẹ và ba chị em gái đã cực khổ nuôi nó thôi!”
 “Mỗi người sáu chục nghìn, đã là nể mặt gia đình cô có học lắm rồi!”

Một căn hộ? Ba trăm nghìn tiền mặt? Gọi là “bù đắp”?
 Sự vô lý lạnh lẽo dâng lên như thủy triều, nhấn chìm tôi trong giây lát.
 Tôi gần như bật cười.

“Thứ ba, con cái!” – giọng bà ta khiến tôi thoáng thấy buồn nôn.
 “Nhà họ Trần chỉ có một mình Chí Bình là con trai! Từ nhỏ nó không có anh em, tội lắm!”
 “Thế nên, sinh bao nhiêu cũng được, nhưng Lâm Vi cô bắt buộc phải sinh cho nhà họ Trần hai đứa con trai!”
 “Đây là giới hạn, không thương lượng!”

Phải sinh hai đứa con trai? Giới hạn?
 Tôi siết chặt điện thoại, đầu ngón tay lạnh buốt.
 Vì sao? Nhà bà ta có hai ngai vàng để thừa kế à?

Nói xong, bên kia rơi vào im lặng ngột ngạt.
 Có lẽ đang chờ tôi bùng nổ, hoặc khóc lóc cầu xin.
 Tôi thậm chí có thể nghe thấy tiếng thở phấn khích, đắc thắng của họ.

Rồi là giọng Trần Chí Bình, nhỏ như muỗi, run rẩy mang theo tiếng nghẹn:
 “Vi Vi… em xem… mẹ với mấy chị… không cố ý đâu…”
 “Hồi đó thật sự khổ lắm… vì anh, họ… họ…”

Anh ta định nói thêm, nhưng ngay lập tức bị mấy giọng phụ nữ cắt ngang, chát chúa:
 “Chí Bình! Im miệng! Ở đây không đến lượt mày nói!”
 “Đồ vong ân! Quên rồi hả, ai nuôi mày khổ cực thế nào?”
 “Học đến ngu đầu rồi à? Còn bênh người ngoài?”

Tiếng mắng nhiếc bắn tới như mưa tên.
 Giọng Trần Chí Bình tan biến hẳn.

02
 Vài giây sau, điện thoại dường như lại rơi vào tay anh ta.
 Nghe như anh đang trốn ở một góc nào đó, giọng run rẩy đến tuyệt vọng:
 “Vi Vi… xin lỗi, anh thật sự xin lỗi… họ… anh không làm gì được…”
 “Mỗi lần nghĩ đến cảnh họ ngày xưa ăn bánh khô, nhai dưa muối, cắn đồng xu làm đôi để tiết kiệm…”
 “Anh… không thể nói ra lời tuyệt tình được! Xin em… tạm thời đồng ý với họ đi được không?”
 “Anh thề! Sau này anh sẽ làm quên ăn quên ngủ, làm ba công việc!”
 “Anh sẽ trả lại cho em gấp đôi! Được không?”
 “Vi Vi… xin em đó…”

Trong giọng anh ta chỉ có yếu đuối và khổ sở, tuyệt nhiên không có lấy một chút dũng khí để bảo vệ tôi hay gia đình sắp lập.

“Ồ?”
 Tôi đáp nhẹ, giọng bình thản như mặt hồ đóng băng.
 “Chỉ có bấy nhiêu yêu cầu thôi à? Còn gì nữa không?” Tôi còn hơi cong môi cười.

Có vẻ phản ứng quá lạnh lùng của tôi khiến đầu dây bên kia nghẹn lại.
 Sau vài giây im lặng, giọng chị cả vang lên, tham lam và đắc thắng:
 “Tất nhiên còn! Tiểu Lâm, chị là chị cả của Chí Bình!”
 “Đã hỏi thì chị nói luôn nhé!”
 “Sau này tiền nong trong nhà phải để mẹ quản! Hai đứa kiếm được đồng nào cũng phải—”

“Đủ rồi.”
 Tôi cắt ngang, giọng không to, nhưng sắc bén như lưỡi dao chém thẳng vào tiếng lải nhải của bà ta.

“Tôi biết rồi. Tôi sẽ xem xét. Nói sau.”

Không đợi đối phương kịp phản ứng, tôi thẳng tay ngắt máy.
 Thế giới lập tức yên tĩnh, chỉ còn tiếng ve ngoài cửa sổ.

Tôi cúi đầu nhìn ba chữ “Trần Chí Bình” trên màn hình, ngón tay lơ lửng vài giây, rồi dứt khoát xóa đi.
 Xóa một cái tên, giống như phủi đi hạt bụi vướng mắt.

Lấy người như thế? Không phải sống, mà là nhảy vào hố lửa.
 Là tự dâng mình vào ổ sói – nơi có bà mẹ chồng cay nghiệt, ba chị chồng tham lam, và một gã chồng yếu đuối, vô dụng.

Tôi mở danh bạ, ngón tay không hề do dự, chính xác tìm đến số “09 – Cố Dã”.
 Người thứ chín tôi từng xem mắt.
 Hai mươi tám tuổi, bề ngoài điển trai, hơi ngông, học vấn chỉ cao đẳng, và hút thu/ốc.

Từng gặp gỡ, từng ăn cơm với bố mẹ anh ta, cả nhà đều rất ưng tôi.
 Lúc tôi tỏ ra lạnh nhạt, họ còn cùng nhau ra sức theo đuổi.
 Nhưng vì chênh lệch bảy tuổi, học vấn quá xa, lại thêm thói quen hút thu/ốc, tôi đành dứt khoát cắt đứt.

Tôi từng tận mắt thấy bác cả bị ung thư phổi hành hạ đến chỉ còn da bọc xương —
 Nên tôi tuyệt đối không để người thân phải chịu cảnh đó lần nữa.

Cuộc gọi vừa bấm đã được bắt máy ngay, nhanh như thể anh ta vẫn luôn chờ.
 “Alô? Cô Lâm?” – giọng trầm thấp, lười nhác, pha chút khàn khàn.
 “Hiếm thật, cô lại chủ động gọi cho tôi à? Thế nào, đổi ý rồi sao?”

Anh ta có vẻ ngạc nhiên, đuôi giọng hơi nhếch lên, chứa chút hứng thú kín đáo.
 Tôi nắm chặt điện thoại, không vòng vo, không khách sáo, giọng thẳng thừng:
 “Cố Dã, anh bỏ thu/ốc được không?”

“Được!” – đầu dây bên kia đáp gọn, không chút do dự.

“Vậy cưới tôi đi. Ba ngày nữa, khách sạn Quốc Tế Giang Thành, sảnh Thiên Tịch.”
 Tôi nói bình thản, giọng nhẹ nhưng từng chữ nặng như đá.

Đầu dây bên kia lặng đi.
 Tiếng ồn nền dường như bị cắt đột ngột. Vài giây im lặng dài như thế kỷ.

Rồi một tràng cười ngắn, khàn, mang theo chút ngông ngạo không thể tin:
 “Được.”

Trái tim treo lơ lửng của tôi rơi phịch xuống đất.
 Tôi nhắm mắt lại, mở ra, trong mắt chỉ còn sự trong trẻo và quyết liệt.
 “Cảm ơn. Nhưng có lẽ… sẽ có rắc rối.”

Đầu dây bên kia bật cười khẽ, tiếng cười đầy bất cần, mang theo khí thế của kẻ làm chủ:
 “Rắc rối? Hừ. Cô chỉ cần mặc váy cưới xuất hiện.”
 Giọng anh trầm xuống, lạnh và vững như thép:
 “Trời có sập, nhà họ Cố này đỡ cho cô.”

03
 Kết thúc cuộc gọi,
 tôi lập tức bấm số nhà, tóm tắt ngắn gọn cho ba mẹ nghe toàn bộ “quy tắc mới” của nhà họ Trần và “quyết định mới” của tôi.

Đầu dây bên kia, hai người im lặng chừng năm giây.
 Sau đó, tôi nghe rõ tiếng mẹ hít mạnh một hơi.
 Ngay sau đó là giọng ba – người luôn điềm đạm – bỗng cao vút, pha lẫn cơn giận kìm nén:
 “Quá đáng thật rồi! Tưởng nhà họ Lâm mình không có ai chắc? Con gái, làm tốt lắm! Cái hố lửa này, tuyệt đối không được nhảy!”

Giọng ông dứt khoát, không cho ai xen vào.
 “Thằng nhóc nhà họ Cố đúng không? Được! Giờ ba mẹ qua liền, gặp thông gia cho ra trò!”

Biệt thự nhà họ Cố nằm trong khu bán sơn đắt đỏ nhất Giang Thành — khu lâu đời, cao cấp và yên tĩnh nhất.
 Sân vườn sâu thẳm, cây quý mọc xen kẽ, cắt tỉa chỉnh tề đến từng tán lá.
 Ngôi nhà chính theo phong cách hiện đại, tường kính cao chạm trần, sáng bóng, vừa tối giản vừa sang trọng.
 Hoàn toàn là một thế giới khác so với căn nhà nhỏ đầy sách của tôi trong khu giáo viên đại học.
 Càng khác xa hơn nữa so với căn nhà cấp bốn cũ kỹ của nhà Trần Chí Bình.

Cố Dã tự tay mở cửa.
 Hôm nay anh mặc vest, tóc cũng được chải gọn, bớt đi vẻ ngông nghênh thường ngày, thêm phần chững chạc.
 Thấy ba mẹ tôi, anh lập tức thu lại dáng vẻ bất cần, lễ phép cúi người:
 “Cháu chào chú, chào cô. Mời vào ạ.”

Ánh mắt anh dừng lại nơi tôi, khẽ chớp một cái — vừa như hỏi, vừa như trấn an.